Desde então tem sido assim: ostinato latejando a pele, ameaça de desmanche. Os dias correm, enfrento fantasmas e tenho uma mancha costurada aos olhos. Permanente catarata, névoa leitosa de pensamento - deslizo infeliz curso abaixo. Velozes bigas invisíveis contornam anéis na minha cabeça. Vibram zumbidos os pincéis, consumindo ideogramas. Rua: vácuo por onde escorre o turbilhão que me arrebata nas trevas das três da tarde. Me ilumino: há. Não se vê, não se toca, não se respira, não se ouve, não se degusta, não se chama, não nos chama, não se goza, não se prosa, não se lambe, não se despe, não se manhã, não se sol nem se lua, não se nua, não se chá nem biscoitos, não se túnica, não se fala, não se logo, não se cujo, não se arrebol, não se matriz, não se vaidade, não se bonito nem se feio, não se espera, não se promíscuo, não se som, não se pinta, não se mata, não se nega, não se não não se não não não se não não se não não não não não. Irremediavelmente há. Inundam as construções pássaros de bater de asas de sol da manhã às três da tarde de verdade de devorar sombras. Precipito. Estou condenado eternamente porque precocemente sei: meu coração é de sentir. Fantasio enciclopédias sobre o peso de pés sobre os meus pés, nós de dedos sobre os nós dos dedos, a sensação de outra saliva homogênea na minha boca. Coleto palavras que nem criadas, metrifico valsas-alucinações, adivinho o gosto e o calibre dos dedos do vento nos meus cabelos. Halo de dedo no meu coração: bala, disparo, balaço. Porque meu coração é de sentir, e o que eu sinto é sua falta.